La enigmática luger

En una de las muchas reuniones que tuvieron lugar en los prolegómenos del fatídico ‘Pacto de Acero’, el militar italiano quedó prendado de la Luger P08 que descansaba sobre la mesa del oficial alemán encargado de la propaganda nazi en el extranjero. Al ‘Camisa negra’ le fascinaban las armas, y esta era una pieza codiciada por él desde hacía mucho tiempo.

— ¿Le gusta?— preguntó el teutón, con gesto de complicidad, al notar el interés del romano.
—Es un bello ejemplar— repuso obnubilado sin apartar la mirada del arma.
—Suya es. Si la quiere.
—No se si debería… —titubeó el fascista tras unos instantes de azoramiento.
— ¿Aceptarla? Por favor, se la regalo con mucho gusto. Después de lo que ha hecho por nosotros en Roma, no debo por menos. Está virgen, si esta palabra puede emplearse para un arma. No ha sido disparada nunca… ‘oficialmente’, claro.

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Detestaba que lo llamaran ‘Oli’. A lo sumo aceptaba Oliver, por aquello de las connotaciones anglosajonas —otra de sus admiraciones—, aunque en verdad lo que le gustaba era que se dirigieran a él por su nombre completo: Oliverio. De manera que cuando alguien le llamaba ‘Oli’, solía responder, displicente, que él le recordaba a Stan Laurel, zanjando así su desacuerdo. Su padre siempre empleaba el nombre completo. Claro que su padre era otra cosa, algo único, excepcional. Un día, sin embargo, la aureola de misterio y gallardía que envolvía a su progenitor casi se derrumba al sorprenderlo —dado que siempre lo hacía a hurtadillas— limpiando y engrasando una pistola que nunca había visto. Le extrañó porque no habían consentido nunca, ni siquiera en Reyes, que dispusiera de una de juguete. Sin embargo, al percatarse su padre y tratar la situación con total normalidad, pese a sus pocos años, hizo que su admiración siguiera intacta. Su padre ya empezaba a considerarlo todo un hombre. Desde entonces participaría en su secreto acompañándole en aquella afanosa tarea, que tantos cuidados demandaba, siempre que fuese menester. Durante el complicado mecanismo de desarme, donde había que extremar las operaciones por la fragilidad de las piezas, y donde había que separar cuidadosamente la munición del resto de componentes, le contaba que la cogió de un oficial italiano abatido durante nuestra contienda civil. No como trofeo de guerra, ya que no era un salvaje, sino porque entendía que el pobre finado no la necesitaría más y, sobre todo, para que aquella joya de reluciente aspecto, no cayera en manos irresponsables. Por su memoria, dado que se apropiaba de algo que no le pertenecía, prometió allí mismo hacer un buen uso de ella como sin duda el interfecto le habría gustado, ya que, por su lustre y por esconderla junto a la sobaquera como segunda arma, dedujo que nunca había sido usada. Le repetía una y otra vez que no debía mirarla como un arma de matar sino como una reliquia, ya que tanto su manufactura como los materiales empleados en su elaboración, dado su antigüedad, deberían ser dignos de tenerse en cuenta. Por ello, debía considerarla, si acaso, como un objeto de colección.

La fascinación que empezó a sentir Oliverio hacia aquella ‘reliquia’ de extraño percutor a la que su progenitor le dedicaba tanto esmero, pues, no había una sola vez que al bajar al sótano no cruzara su mirada con la vitrina que la albergaba, se multiplicó a lo largo de los años acrecentando con ello su misterio. Tras la muerte de su padre continuó dedicando la misma atención y esmero a la complicada arma siguiendo la misma metodología aprendida a su lado. 
Transcurrió el tiempo y este no lo hizo de manera apacible para Oliverio y su esposa ya que, en vez de constituir su única riqueza, avanzó de forma tan cruel como inexorable. Octogenarios, sin descendencia, y aquejados por los desmanes erosivos de su inexorable tictac, se consumían en el hogar donde alguna vez albergaron sus sueños. Ella, con una enfermedad terminal que reverdecía con los primeros síntomas del otoño, perdiendo la salud como los álamos las hojas. Y él, dueño y señor de una artritis reumatoide, viajaba desbocado a lomos de una inflamación degenerativa que le carcomía los huesos. Apenas podía andar y le costaba verdaderos esfuerzos tener que salir, de cuando en cuando, a por las provisiones que les permitían alargar el sufrimiento. Su única satisfacción consistía en ver, a través de la balconada, como recobraban su verdor los árboles y los plantíos al apuntar la primavera porque era cuando sus dolores mitigaban. «Ya reverdecen las acacias, decía en un susurro, se acercan tiempos de tregua y bonanza para este maldito cuerpo». Un día de invierno, aciago y gélido en el que faltó la esperanza, notó que la llama de la vida se extinguía. «Voy a morirme pronto, Elisa» le dijo a su fiel compañera postrada e inerme como un cervatillo abatido. Un mullido de plumas se alió con sus manos deformadas por el dolor para estrangular el débil hálito que exhalaba Elisa, su Elisa, confirmando aquel cruel sortilegio que se había instalado en sus vidas. A continuación, e instantes antes de que un soplo de viento de la estación que más dolores le afligía abatiera los postigos y mostrara el llanto de las acacias, Oliverio se sentó frente a la que había sido su mujer con la mirada perdida. Confundido quizá por los fantasmas de su pasado, con mano trémula, esa mano de quien posee todos los dolores del mundo, terminó acertando con una barbilla surcada de mil arrugas que acogió el frío metal con resignación. Y sin dejar que aquellos espectros del pasado impidieran el final imperfecto, dejó que aquella Parabellum extraña, que por azares del destino nunca fue disparada, perpetrara al fin su cometido.